Carlos Cabezas Gálvez
Escritor, poeta y ensayista chileno



Pasajeros en los carros del tiempo.
segundos, que al segundo ya es pasado
segundos de vida que nos viene del futuro
es el presente viviente, creado en un segundo.

Pasajeros que no son diferentes
en diásporas de ínsulas por las tierras
que aún no han sufrido el caos desesperante
de no poder bañarse en poemas.

En gotas de vino espumante
el agua penetra en las diferentes voluntades
y el mar devorado por los astros
te niega un ahogado pensamiento

¡Dime! ¿Dónde están aquellos versos rítmicos?
Sólo veo relámpagos y vuelos ciegos de palomas
que marcadas en prejuicios rituales místicos
buscan histéricas sus refugios en los arrecifes

Las aguas se derrumban antes de la bonanza
y ya con sus cielos calmos y llenos de brazas
tratan de aclarar mentes pasajeras,
colmadas de esperanzas para sus andanzas.

Pasajeros que se tornan mártires del tiempo,
que se mecen utópicos en mantos de flores
tratando de ser libres, escoltados por cóndores
que hacen temblar a los nuevos poetas.

Escucho el sonido lejano
hilvanado por esperanzadores versos azules
que añoran sueños parapetados
libres de prejuicios en sus andantes corazones.

El amor pasa furioso, ante mí, de largo
y bajo cielos delirantes en noches sin fondo,
lloro bajo la luna sin futuro
estrellando mi alma sobre turbulentos sueños.

Y me quedo sin amores ni futuro
al igual que manos vacías y sin rostro
lleno de tristeza como mariposas
moribundas cuando llegan los fríos.

Los pasajeros siguen de largo
unos bajándose, sin saborear el viaje
otros incrédulos por seguir con vidas,
atravesados por quebrantos de esperanzas.

Entonces la lírica se transforma
en poesías sin versos, significados ni verdad
y la muchedumbre camina sin encantos
indiferentes e incapaces de amistad.

Construimos universos sin rumbos trascendentes
sin ni siquiera sentir dolores por las traiciones
que inquiete a mis astros solariegos
que acunan a mi estoica alma.

Será que el amor se nos ha escapado,
y tanto buscarlo y bailando bajo el firmamento
de estrellas inventadas, me quedo solitario,
porque he dejado de ser pasajero.

Tratando de encontrarme con la palabra,
con las letras o en cada frase hablada,
-el contenido en sus verdades- y sólo veo elocuencias
verborreas intrascendentes y locuras de Babel.

Ya no hay entendimientos ni acuerdos,
los pasajeros se desparraman por el mundo,
cada uno, para vivir sus vidas individuales
mientras la humanidad y las culturas se derrumban.

Las buenas intenciones quedan en buenas intenciones
para curiosidades de futuros arqueólogos,
el amor rápido no alcanza ni para románticas noches
y la poesía se ha quedado sin versos.

Los primeros en morir son los poetas
y los políticos preocupados de sus privilegios,
se quedan sin electores ni tontos útiles,
y las crueles guerras se quedan sin razón de ser.

Los pasajeros han partido rumbo a las estrellas,
como legiones de Colón, sin cruz, pero con espadas
con destinos hacia ignotas conquistas
sin retornos para contar el cuento.

Y Los terrenales seguimos teniendo sexo
que no sirve ni para continuar la especie
tragados por nuestros cielos inconclusos
porque no supimos amarnos como seres humanos.